Saldremos esta noche a orear nuestra soledad por ahí.

Saldremos esta noche a orear nuestra soledad.
El calor no soporta nuestro hedor en el cuarto
y las hormigas han comenzado a lamer la mermelada
de zarzamora derramada sobre los cuerpos.
Eructa vientos rotos el ventilador.
Ecos de pasos sonando en mi cabeza:
es la voz de la locura:

Saldremos a pasear nuestra soledad esta noche.
Patearemos las piedras del camino.
Pintaré tus ojos en las paredes de la ciudad.
Y gritaré un nombre extraño:
aullaré la luna

Este tiempo de perros apesta.
Este ruido turbador torciendo el cuello de todos.
Es la vida la que se nos está yendo por el caño.
La felicidad no se encuentra dos calles a la vuelta:

a veces la felicidad es una prostituta con sífilis
o el beso de una abuela sin dientes
el pedazo tieso de tortilla olvidado en la cocina
a veces la felicidad huele a pañales cagados
a latas de cervezas recién abiertas
a baño de cantina, a cama de hotel de paso
huele a monte recién cortado.

A veces la felicidad es un grito que nadie oye:
la salvaje sinfonía de tu risa en medio de toda esta mierda.

Este tiempo de perros supura miedo.
Un estornudo y todo se cae.
La felicidad no es esa voz celestial propagada
obscenamente por los medios no es sistema de gobierno
no es esa conformidad tan esparcida e inyectada en las mentes
ni la complicidad de los burócratas ni conformismo pro status quo.
No es el estado de letargo perenne en el que ha permanecido la humanidad.
No es navidad ni cuentos de hadas ni realitis ni novelas estúpidas ni televisión.
La felicidad no puede ser la cordura de los santos.

No nos desgastemos en buenos deseos.
Los buenos deseos son como los devaneos de los intelectuales:
no sirven de nada flotan como flatulencias en medio de la miasma.

Saquemos a orear nuestras soledades esta noche.
Embriaguémonos y forniquemos pues sólo la muerte es segura
y no hay nada tan afortunado como morir ebrio o sobre una hembra.
Corrijo: nada hay tan sublime que morir ebrio y sobre una hembra.

O quizá la felicidad a veces no existe.
Es sólo una apariencia más parte del timo cómplice del caos.
Las guerras no están tan lejos de nosotros.
Tu muerte está dos calles a la vuelta y el odio se contonea cínico.
En cada hogar hay un crimen esperando por cometerse.
El odio se mete en la cama de los amantes.
Pero eso está bien: el odio es condición humana.
Tonta costumbre la de temer lo tribal:
la demencia de los iluminados es la hipocresía de los cuerdos.
El odio es el amor sublevado, el amor no existe: sólo los amantes, ergo, se ama.
Nada representa mejor a la muerte que una buena cogida.
Y sólo la muerte al final nos confirma la vida.

Este tiempo de perros exige buenas cogidas.
Exige tormentas en la cama pletóricas de catarsis acorralada
contenida
a punto de explotar.

Saldremos a perseguir nuestras sombras esta noche.
La misma sombra que nos muerde los talones.
La misma a la que le pico los ojos.
Nuestras sombras cuelgan cual murciélagos en el techo mientras dormimos.
Una orgía de sombras por todas las calles de la ciudad.
Los aleteos de una bala surcando el cielo estrellado.
Y el grito mudo, como silbato para perros, sonando a lo lejos,
lo escucharán los amaestrados los civilizados los zombis consumistas.

Nosotros voltearemos a ver el fondo del hueco que nos traga.
Mantendremos los ojos bien abiertos a la nada que nos consume.
Caminaremos por las calles sin esperanza alguna en los bolsillos.
La esperanza es el consuelo de los lerdos, es la prolongación del tedio.
La esperanza es el disfraz de todas las religiones.
El as bajo la manga de los gobernantes.
La esperanza deviene en manipulación.

Saldremos pues, a mirar como sucumbe esta noche.
A pasear nuestro insomnio por ahí.
El insomnio es el tormento delicioso de los poetas y de los locos.
Caminaremos por las angosturas de una historia que se pudre.
Mirando estrellas que no están ahí, que nunca han estado ahí.
Tirando pedazos de piel vieja, dejando caer nuestras piezas
como rompecabezas andantes.

Saldremos a orear nuestra soledad por ahí.

De un blog a otro

Arturo se ha jodido el dedo, he conseguido, por el momento, un trabajo y vuelvo al mundo del blog, entre otras cosas. Sigo escribiendo como siempre, como loco, como desesperado, y bueno, lo que pretendo hacer ahora es narrarles o contarles lo que me vaya sucediendo a través de este medio...

¿Quién chingados es Arturo? Arturo es el... es la persona que me ha enseñado a subir imágenes al blog, para que esto se vea más atractivo de ahora en adelante; también es mago, escribe, y hace películas, y como él ha puesto un link de su blog a mi blog, yo hago lo mismo, helo aca:

http://artconarte.blogspot.com

Y bueno.... todo empieza alguna vez, todo tiene que continuar... ¿acaso no somos una voluta de luz, que se va perdiendo en el inmenso hoyo negro de la nada?.... sin más mamadas intelectuales o filosóficas... en tres segundos se va una vida

Thursday, October 06, 2005

ESTOY CIEGO EN CALIFORNIA
Para Liang Cristi

" también en primavera mueren los cisnes "
Charles Bukoswki

1

Soy el subtexto
el fragmento
lo insustancial
lo insondable
esa ofrenda que precipita
tu odio y tus juicios
lo que te molesta
y te asfixia
el peso de unas líneas de cocaína
en la refracción de lo que tocas y sueñas
la espina que te arrancas
y entierras

Soy la métrica de tu lengua :
tu forma de paladear mi sangre

Ya no cuento los pasos para llegar a tu boca

I´m Stoned Inmaculated


2

El corazón de California es una bala
en la sien isolada de una botella de alcohol

Un dedo de mezcal imperceptible
escribe poemas malditos de dientes deformes en los muros

Un conjunto de altavoces, como un relámpago de lobos,
devora golondrinas que no emigran de la espina dorsal de asfalto.

No olvidemos al cantinero que nos trae la cuenta
y el sol tuberculoso de los parias.

luis daniel pulido

Thursday, September 01, 2005

EL EFECTO DOMINÓ EN LA SOCIEDAD Y LOS MEDIOS.

Me dirijo a ti. ¿ Piensas dejar que tu vida emocional sea dirigida por la revista Time ?
Allen Ginsberg

El efecto dominó ocurre en movimientos que se agregan y no se contraponen, ya que los principios son los mismos : constituir una explicación de choque. El accidente en cuestión es confiable y vemos, al final del evento, como las fichas subyacen unas con otras. Dicho efecto de precisión es improductivo pero da cabida a la siguiente tesis : La democracia a través de los medios es un concepto de intrigas, de éstas vienen las bases y estructuras de los partidos políticos que sin la intervención directa de la sociedad, aumentan las probabilidades de mantener sus recursos millonarios.


Por eso la palabra condensar, hacer una especie de catálogo tipo Avon donde los llamados candidatos hagan efectivas sus ofertas. Claro, todo esto sustentando con nuestros impuestos. La promoción viene acompañada de un gran despliegue de imágenes, lugares comunes y términos, repito, condensados.


Las postales se hacen palpables gracias a la televisión, así el IFE es un bonito tragamonedas y los partidos políticos, bonitas chácharas. El efecto dominó nos demarca en un círculo que cada vez es más pequeño, y nos asfixia y nos encierra. Sobre todo porque pensar lo próximo exige más de 60 palabras, por ejemplo.


Pero condensar el mundo en imágenes nos adhiere automáticamente a la idea de que México es como un TV NOTAS. Condensar es el deterioro de las ideas, y sería sensato y pertinente romper el círculo y generar nuevos proyectos.


El mundo no puede ser tan pequeño. Pienso.


luis daniel pulido.
cineticomarginal@hotmail.com

Aquí te espero...

I
El aire me peina las áxilas.

una hilera de hormigas

recorre mi piel.

Camiones viejos hechan su

humo tosco,

con un ruido turbador.

Temblor alrededor:

un árbol erecto proyecta

su verde eyaculación

al cielo.

Llueve verde

Llueve semen

Semen arbóreo cayendo del cielo.

Camellón verde pasto,

carros vienen,

carros van,

cada uno en su

sentido víal.

Los postes de luz y

los cables eléctricos

enredando la ciudad.

Ruido sin-sen-ti-do

Ruido soundtrack

(rebota en las paredes,

da vuelta en las esquinas),

ruido adelante,

ruido atrás,

ruido: ¡Guau guau!

Un perro ladra:

escupe luciérnagas que

brillan de día y

ranas verde-limón que

bailan tap.

II

Falo de metal con

alas de metal y

turbinas pedorras

atravesando el cielo.

Ha llegado un nuevo vuelo.

Falo de Metal.

Cabina Glande.

Pájaro de metal

cruzando vaginas

nubes.

"¡Es un avión,

es un avión!",

grita un niño:

en la boca le explota

un algodón de azucar.

Avión fálico surcando el cielo.

III

Yo

aquí

que te espero,

veo un sinfín de muertos

(algunos ciegos,

algunos tuertos)

caminando sin rumbo,

se topan,

chocan entre ellos.

Aquí te espero,

me como una flor amarilla

para colorear un amanacer en

mi estómago y

cuando vengas llenarte de

destellos.

Aquí te espero:

con no lugares a mi alrededor

con bocinazos desesperados

con cemento y con varillas

creciendo a mi lado

con serpentinas

con helados de sabor

aterciopelado.

Te espero.

Hay mierda volatil,

políticos vivos,

choferes de combi roñosos,

pobreza y hambre,

la gente muere

-¡uy qué dolor!-,

pero yo aguanto vara,

te espero

con un pájaro sin alas

en mi corazón.

Mientras te espero

busco piedritas

redonditas

para darte.

Porque soy un pingüino.

Mi piel es tersa

ergo

yo me deslizo.

Soy un pingüino que se

desliza por el camellón verde

pasto con postes de luz y sus

cables eléctricos que

estrangulan la ciudad.

Avión Falo Metálico

Nubes vaginales

Luciérnagas que brillan

Ranas con alas de metal

Soy un pingüino bailando tap.

IV

Te espero:

con corazón marimba,

ya veo tu sonrisa contoneo;

hay una fila de hormigas

cosquilleándome los huevos.

Te espero;

la ciudad bosteza de

hastío mientras

te espero.

Antonio Reyes.

elpinchequijotedemierda

ejercitando lo absurdo

fotografías efímeras de la cotidianidad